[Вступление:]
Я пропал, и найти нелегко.
Где меня носило пьяного до утра?
Я был наедине со своим двойником.
В четырёх стенах, в поисках пятого, 6лять угла, но.

[1-ый Куплет: Johnyboy]
Умереть неизвестным, как Джон Доу?
Нет, умереть и воскреснуть, как Джон Сноу.
Когда я буду п*здецки крутой снова.
Не забудьте хэштегнуть, что Джон смог.
У меня изменения, нарушения.
В сфере чувств, мышления, поведения.
Моя цель - поглощения, разрушения.
Взять себе, сука, все твои сбережения.
В голове голоса, я надеюсь, что это совесть.
Я вижу свет, и надеюсь, что это поезд.
Я жду, что он едет на меня, то есть.
Тогда победили те, кто надеялся, что я вскроюсь.
Я не хочу грузить тебя, будто мы в секте.
Чтоб ты слушал моё дерьмо и думал о смерти.
Читая всё со злым лицом, держа руку на сердце.
Я лучше включу флоу и качну на концерте.
И оставить навсегда русский рэп.
Чтоб оставить после себя русский рэп.
Три альбома моих поставить на постамент.
Это грустно, это п*здец грустно.
Где смысл жизни (в чём?) отжигать на всю катушку?
Объездить весь мир, понять, нах*й ты тут нужен?
Это поток сознания в попытке вернуть к жизни, 6лять.
Бездыханное тело гения внутри меня (а).

[Переход:]
Ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла.
Я еб*нутый на всю башку,
Ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла.
Я еб*нутый на всю башку,
Ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла.
Я еб*нутый на всю башку,
Ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла.
Я еб*нутый на всю башку.

[Припев: x2]
В голове моей звучит мой голос, как будто бы.
Куда меня занесёт магистралью до рифмы?
Вроде всё кристально чисто, но мысли запутаны.
Как тысяча шнурков в стиральной машинке.

[2-ой Куплет: Johnyboy]
Я рублю много капусты, и речь не о морской.
Болезни Альцгеймера и консоль.
Сейчас речь не о Сеге, солисте Anacondaz.
Речь о том, что у Дениса не кисло бабла, тормоз.
У меня огромный ствол, и речь не о базуке.
Речь не о Катюше, счас речь не о самбуке.
Речь не об алкоголе, враге Daemon Tools.
В общем, речь о том, что у меня нереальный х*й.
Я хорош в постели, и речь не о красках.
Группи из нулевых с песнею про брата.
С Бодровым младшим я не об альбоме Смоки.
Речь о том, что в волшебстве, поверь, Джони профи.
Этот текст - залупа и речь не про Галата.
Сарай его (***), 6лять, а про.
Поток сознания в попытке вернуть к жизни, блять.
Бездыханное тело гения внутри меня (а).

[Переход:]
Ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла.
Я еб*нутый на всю башку,
Ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла.
Я еб*нутый на всю башку,
Ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла.
Я еб*нутый на всю башку,
Ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла.
Я еб*нутый на всю башку.

[Припев: x2]
В голове моей звучит мой голос, как будто бы.
Куда меня занесёт магистралью до рифмы?
Вроде всё кристально чисто, но мысли запутаны.
Как тысяча шнурков в стиральной машинке.