1 Куплет:
Начинается утро густыми мазками.
И судьба над шоссе наблюдает за нами.
С подвешенных камер.
Смерть без разбору шмаляет, смерть это читер и ламер.
Мы все живём так будто мы бесcмертны.
Экстраверты, экстравагантны, иначе интригуют интроверты.
Настоящее видится временной кельей.
На пути к благородному безделью, но завтра миф.
Это способ от ужаса смерти глаза хранить.
Вялых облаков табуны, пронесутся мимо терракота луны.
И рисунок, мечтательно начатый контурами.
Оснащается весом: Кто ты, принцесса неявных оттенков.
С новыми красками подданными ?

Припев:
Без тебя мир вокруг, будто сон в дороге.
Сон, прикинувшийся днём, земным и долгим.

Мистика, пластика твоих рук.
Мистика, пластика твоих рук.
Мистика, пластика твоих рук.
Мистика, пластика твоих рук.

2 Куплет:
Без тебя моя жизнь, промзона.
А с тобой и миражи резонны.
Без тебя мои будни пронизаны, простывшими мыслями.
Товарняк с пустыми цистернами,
Заправка с пустыми канистрами.
Почему от меня убегают идеи и дни
И мгновения счастья теперь, раритетный винил ?
Все мы желаем достигнуть трамплина.
И из сплина сигануть на олимп торопливо.
Но чем взрослей, вероятней акварель настоящего.
Откладываем в долгий ящик, но -
С тобой так понятно, что есть лишь сегодня, не завтра.
И если сегодня искра, то завтра Сартр в руинах вишнёвого сада.
Я и ты лишь сегодня, кто знает что завтра.
Кто знает, что завтра, ответь мне, кто знает, что завтра ?
Ведь смерть всегда будто бы на расстоянии руки вытянутой.
Потому-то и в эту метель ебанутую,
Я теперь акцентированно твой.
Я уставший от палуб моряк, в горестных поисках сокровенной бухты.
А у тебя ровно столько внутри февраля,
Чтобы ради тебя, быть безоглядно безрассудным.
Понимать, что однажды исчезнув отсюда.
Я хотя бы успел наглотаться безумного воздуха.
В тебе вовремя найденного и осознанного.
И уставший хвататься за шансы, я наконец надышался.

Завтра, миф но в улыбке сохрани.
День, земной и долгий.

Мистика, пластика твоих рук.
Мистика, пластика твоих рук.
Мистика, пластика твоих рук.
Мистика, пластика твоих рук.
Мистика, пластика твоих рук.
Мистика, пластика твоих рук.

Припев:
Без тебя мир вокруг, будто сон в дороге.
Сон, прикинувшийся днём земным, земным и долгим.

Ведь смерть всегда будто бы на,
Расстоянии руки вытянутой.
Потому-то и в эту метель еб*нутую.
Я теперь акцентировано твой.

Сон, прикинувшийся днём земным, земным и долгим.