Куплет:
По асфальту мимо цемента -
Избегая зевак под аплодисменты.
Обитатели спальных аррондисманов.
Социального дна, класс и нац. иллюминентов.
Мимо зданий муниципального центра.
Из статуи вици-мэра насвистовая концерты.
Я спускаюсь беспрецедентно оправданный.
Лицемерно-помилованный, 30-ний.
Бл*, меня явно любит вселенная.
Не знай меня все, я вряд ли бы уцелел там.
Но видимо мэру надо улицы бедным продать.
Было милосердие, то правосудие щедрое, хер знает.
Я живой, спасибо фортуне.
Я балансирую через пропасти на ходулях.
Иду сутулясь и подпрыгиваю.
Как Гурин сквозь судьбы и бури к неуловимой Ultima Thule.
Я думал время вышло, вымя выдоено.
На дороге рытвенной и выбоенной.
Валуны и глыбы на моей тропе меж мира войны.
Одни считают, что я сильно хитровыебанный.
Другие видят во мне наивный мир игр и книг.
Ты пойми, я гибрид, я вырос и таким и таким.
Я не был задуман для света софитов, интриг.
И адреналина, выбор линии судьбы нахитрит.
Я просто годами писал и смотрел в окно.
Зачеркивал, стирал, неустанно толстел блокнот.
Хрупкие миры распадались во тьме на столп.
Покуда мертвые кумиры взирали со стен во двор.
Я был один, мироздание по краю вело.
Теперь из каждого киоска смотрит мое ебло.
Но что изменилось? Ничего, внутри я с виду зилло.
Ведь закрутили в узелок сильные мира сего.
Тут от того что стресс, кипишь, бег, квиддич.
Раньше я думал в 30 лет финиш.
Но я здесь, видишь? Гленн, Видих, они куксились, сдулись.
Хули, ты не сгинешь?
Они все че то просят и портят воздух и нервы.
Судмедэксперт то ли кровь то ли сперму.
Суке руку и сердце, издателям буки, разделки.
Читателям чучело в клетке, эй, я видел цирк ваш с виселицы.
Забудьте Сунь-Цзы и Лао-Цзы, ведь в этом цирке лишь два пути.
Суицид или стоицизм и если выбрал не суицид.
Тогда терпи, хватит ныть, дай во всю идти!
И да мы ссым, каждый ссыт, страх и солипсизм.
Но на зло миру мы взлетим среди суеты.
<a href="/">Tekst-Pesen.RU</a>
Мой город вне времени, для территории, племени, рода и империи.
Троя, Помпеи и Рим,
Мой город морок, видения что во тьме видит бедуин.
Мой город на горе руин,
Мой город лабиринт, я по нему слепой и неумелый гид.
И мой город не верит им.
Его правление внутри, но не под горою, не в Мэрии.
Я, стоик, будто Луций Сенека.
Спускаюсь от палаццо элиты к улицам гетто.
Раз уцелел там надо жить и глубже дышать.
И девочка п*здец ушла предав, но я переживу и это.
Ты ответь на такой вопрос мне.
Может ли творец жить в башне из слоновой кости?
Вхожим быть дворец или яро против вельмож.
Или сохранять свой нейтралитет?

Аутро:
"Ты еще не дома? Странно.
Слушай, ну что я могу тебе сказать,
Кроме того что ты идиот?
Но я очень рада, что тебя отпустили,
Мы тут чуть с ума не сошли.
Вообщем ты возвращайся, а я пока что почитаю, где нас нет.
Кстати название г*вно, целую."