Без тебя - это не жизнь.
Без тебя. Без тебя.

Ты знаешь, ты знаешь ответы на все вопросы.
Зачем, зачем выносить мне мозг снова? Это не ново.
Ты завис, и вновь под кейт новый - я, как Rolling Stone,
С классикой жанра в душе озноба.
Новый трек в ушах. Снова душа поета в коме.
В четырёх стенах дома, а *уле толку-то?

В памяти давно провалы.
Навалом этого хлама, с биркой "Просрочен".
Вновь боли на листы, своим кривым почерком.

А ты танцуй, танцуй, пока такой, как я.
Пишу для тебя, состояние в нулях.
Письмо отправлю в пустоту, в пустоту.
Вылечу простуду, убью в себе этот недуг.

Без тебя - это не жизнь.
Без тебя. Без тебя.

Я без тебя словно холодная зима без снега.
Я задыхаюсь без тебя в дыму сигаретном.
Белые найки оставлят на асфальте след,
По которому ходили с тобой много лет.

Нажму на запись снова. В микро 16 строго,
Минуса слово в слово про нашу, ту, любовь.
Где мы, где наши чувства; куда они пропали?
Мне без тебя, как-то не так, но я смотрю лишь в даль.

Без тебя мир будто бы стоит на паузе,
И может небесами за что-то был наказан я.
Топлю в бумагах себя ежедневно,
Но не помогает, хожу весь на нервах.

Слишком разные, не поняли мы это сразу.
И ты стала гер*ином мне, с которого не слезу.
Уже прошло не мало, с тех пор, как обнимала.
Ты меня меняла, ломала, по ночам крича.

Сквозь хрипоту, сквозь посаженый голос -
Я дальше пишу, про сумасшедшую молодость.
Я временами, знаешь, не могу без тебя.
Запираюсь в комнате, и опять без сна.

Знаешь, я вижу! Я стал для тебя,
Типо - просто игрушкой, которая прилипла.
Не напоминай о себе. Не надо кликать мышкой.
Сделай просто так, чтоб было о тебе не слышно.
Ведь в твоей жизни, я 100% лишний.

Без тебя - это не жизнь.
Без тебя. Без тебя.
Без тебя - это не жизнь.
Без тебя. Без тебя.
Без тебя...