Мне, больше, понятны деревья чем люди.
И больше, понравился сон, чем реальность.
Ведь судьбы, из одной разбитой посуды.
И созданы, из одних окончаний в словах.

Смысла нет, всмысле вообще нету смысла, ни в чём.
Абсурд нашей жизни.
Покурим, попьём, пожуём.

Кто, был, поумнее, подышит почище.
Кто, был, похитрее, попьёт вискаря.
Кто был покультурней, почавкает тише.
И - семьдесят раз увидит снег января.

Наполнена жизнь, твоя смыслом?
Не знаю, у каждого ёмкость своя.
Я чаще, добро проливаю, наполнив зло по краям.
Оно мне вот тут вопрётся, в кадык, как будто ангина.

Потом отпускает, но - сердце не бьётся.
Мне - проще забыть, чем остаться любимым.