В твоей голове метель, за окном мрак. Только пьяные неделю и приятный осадок. Унесут этих людей прочь, как торнадо. Давно так...

Без тебя мир вокруг, будто сон в дороге. Сон, прикинувшийся днём, земным и долгим. Мистика, пластика твоих рук. Мистика, пластика...